Mais quelle idée d'avoir ce poirier en pleine ville ! Des poires par dizaines, et des gens qui passent. Les poires ne sont pas mûres mais, accessibles, elles sont bien tentantes.
Et la vieille n'y goûte pas. Elle bouge difficilement, le temps qu'elle arrive et la poire est partie. De toutes manières, elle ne parle pas très fort et entend mal. Il reste celles qui sont plus hautes, moins faciles à cueillir. La vieille ne peut pas trop lever les bras.
Nous sommes en admiration devant le poirier, immobiles. On parle un peu. Au bout d'un moment, nous voilà munis d'un panier et même d'un balai pour tenter d'atteindre les plus hautes branches.
Le mari est décédé. Le fils a eu un accident. La solitude réside au rez de chaussée devant un poirier indifférent.
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